Плывём
с небрежностью на риф,
летим
по кривотолкам,
идём,
мечты свои разбив,
по собственным осколкам,
попав в аппендикс бытия,
страдаем от бессилья,
укоры совести тая,
приклеиваем крылья,
обороняясь, точим нож
и бьём без сожаленья,
себе придумываем ложь,
как будто, во спасенье,
но душу ложью не спасти,
её не слышим ропот,
и только тихое "прости"
в ночи рождает шёпот…
28.08.2005г.